Gustoso hubiese dicho la verdad. Sin titubeos habría articulado cada sílaba con la airada vanidad de un locutor de programa cultural. Pese a esa inclinación inequívoca de mi sinceridad no puedo consentir revelarme frente a quien no sabe escuchar. La verdad, nuestra e impura, emerge apenas para mostrar ruinas y corrosión, nunca remedia nada, sólo hace más patente los requiebros decadentes de la frágil naturaleza de las personas. Vivir con la verdad implica golpear tu propia fisonomía hasta desfigurarla entera. Esa cicatriz monosilábica se porta como una máscara que antes de ocultar, más bien desnuda. Las revelaciones evidencian la identidad de tus errores y ubicación precisa de las trincheras donde tu insensatez malsepultó los miedos vencidos por tu empeño de obrar a contracorriente.
Asido de párpados y pestañas
Exageras cuando das por sentado que la lluvia cae del cielo, la sangre es apenas un líquido intravenoso (derramable y carente de todo valor metafórico), tu mirada extraviada es introspección, el viaje itinerante de las estrellas sacia deseos atragantados, la muerte trae paz a nuestros cuerpos extenuados, cerrar los ojos aplaca tu conciencia, todo tartamudo piensa con lentitud, la nieve derretida limpia el suelo, sólo creces cuando duermes, los relojes detenidos nunca marcan la hora con puntualidad, los insectos respiran aire puro o rindes tributo a la somnoliencia nocturna con la certeza de que todo sueño acaba cuando despiertas.
penas
Desestimo la sabiduría nacida del sufrimiento. No existe redención en el dolor ni hay consuelo en el arrepentimiento. Sólo me doblego ante el acecho del miedo a las mareas cíclicas del tiempo.
fin.
Ese año me detuve. Al punto de ser fiel al propósito de no intentar moverme jamás. Sepultarme en el hábito inconmovible de retener el aliento y la erguida firmeza de cada una de mis vértebras. Con pétrea convicción asumí mi papel de testigo enmudecido de la naturaleza falaz de las personas. Inmisericorde rutina abrazada a modo tic nervioso inacabado.
