Ciertos días se descubren reveladores y nos damos cuenta de certezas
personales incómodas. Entre esas verdades gruesas de tragar considero
que el asunto de la madurez ocupa un sitial prioritario. La madurez
puede llegar demasiado tarde para algunos, ese es mi caso. Cuando ya
tomaste decisiones determinantes y es imposible desandar el camino
recorrido. De pronto descubres el abismo distante que media entre cada
paso de tu zancada hacia un futuro no escrito. Esa talmúdica encrucijada
es tan breve que nos patenta en cara el sentido de no pertenencia de
nuestro propio pasado. Tal vez no existe reconsideración posible y
preguntarse quién fuiste equivale a cuestionar los actos de una tercera
persona. Hay un filósofo alemán entregado a la traducción occidental del
budismo que se afanó en demostrar que el instante presente es la única
categoría real y concebible para medir el paso del tiempo. Si convenimos
que el presente absoluto es el único asidero auténtico con lo real,
cualquier idea de futuro y pasado resulta ilusoria a razón de cualquier
intercambio humano. La felicidad es una quimera. No se llega al mundo
para ser feliz, la máxima aspiración es evitar el dolor. Los caminos del
dolor son la necesidad y el aburrimiento. En ese caso la amargura es
una opción sabia cuando se averigua el talante desesperanzador del
mundo.
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Philip K. Dick fue el primero en analogar la condición de los robots a la naturaleza de los pacientes desahuciados por los alienistas. Ese "achatamiento del afecto" de los enfermos mentales se aproxima a los androides en su escasa empatía con las emociones ajenas. El mundo de sombras y ánimos empozados de los esquizoides otorgan a las insensibles mareas positrónicas el valor de metáfora diáfana de algunos espíritus incomprendidos.
